Los amigos son esa parte de la raza humana con la que uno puede ser humano.
Jorge Santayana
lunes, 26 de marzo de 2012
viernes, 23 de marzo de 2012
domingo, 18 de marzo de 2012
Costo de oportunidad
Escrito en 2011, y programado para publicarse justo un año después.
¿Qué vueltas dará el poema para entonces?
A veces te das cuenta que la vida es como un poema grande
que se escribe a sí mismo mientras se vive.
Los versos se entrelazan, o se contradicen, o se acompañan.
Y esconden muchas veces significados más allá de lo imaginable.
Tú colgaste
Él llamó
Yo colgué
De mis ojos, una lágrima se escapó
En ese instante, la vida escribió versos más profundos que los que pueda escribir yo
martes, 13 de marzo de 2012
Suicidio
Ya no hay más qué decir
La chica corrió, rodó cuesta abajo, y se perdió en la inmensidad del mar.
Ya no hay más ojos que me reten a mirarla
Ya no hay más labios que se deshagan en mentiras
Ya no hay más piel transparente...
Se ha ido y se ha llevado, de entre todo lo que yo tenía, lo único que le negué siempre:
el corazón y una lágrima.
La chica corrió, rodó cuesta abajo, y se perdió en la inmensidad del mar.
Ya no hay más ojos que me reten a mirarla
Ya no hay más labios que se deshagan en mentiras
Ya no hay más piel transparente...
Se ha ido y se ha llevado, de entre todo lo que yo tenía, lo único que le negué siempre:
el corazón y una lágrima.
En el camión
Estamos a un codo de distancia.
Entre su rostro y el mío, no hay más que mi brazo sosteniendo mi peso.
Le miro como a través de una ventana. Sus ojos grandes y buenos se dibujan a la altura de los míos. A sus manos las devoró mi pelo.
Me pierdo en la calidez de su frente, y él juega a derretirme rozando su barba contra mi piel. La luz del sol me regala un destello del rayo que lleva en la mirada.
Congelo este instante.
No hay más tiempo que lo que dura el viaje.
Entre su rostro y el mío, no hay más que mi brazo sosteniendo mi peso.
Le miro como a través de una ventana. Sus ojos grandes y buenos se dibujan a la altura de los míos. A sus manos las devoró mi pelo.
Me pierdo en la calidez de su frente, y él juega a derretirme rozando su barba contra mi piel. La luz del sol me regala un destello del rayo que lleva en la mirada.
Congelo este instante.
No hay más tiempo que lo que dura el viaje.
lunes, 20 de febrero de 2012
Río
No tengo palabras bellas. No tengo imágenes nuevas. No tengo canciones frescas. Nada me pertenece.
Leo y me leo, y leo al mundo que piso y respiro y me doy cuenta de que soy como el lecho de un río por el que corren, incontenibles, las sensaciones.
Miro al cielo y su azul se imprime en mis pupilas por un instante. Escucho una carcajada y su alegría se atora en mis orillas. Los olores y los pensamientos me riegan, me inundan y me recorren fugaces, uno tras otro, en un maravilloso y vertiginoso desorden. Nada en mí permanece, todo me asombra, todo me da vida y existencia.
Soy un río y en mi lecho corre agua fresca. Soy un río y al agua que recibo debo la vida.
Soy una voz y un oído, y un cerebro de niña que no alcanza (ni quiere alcanzar) a comprender tanta belleza.
Estoy viva. He renacido. Estoy viva.
Acabó la sequía. He deshecho el dique.
Por mi lecho ha vuelto a correr la alegría.
Leo y me leo, y leo al mundo que piso y respiro y me doy cuenta de que soy como el lecho de un río por el que corren, incontenibles, las sensaciones.
Miro al cielo y su azul se imprime en mis pupilas por un instante. Escucho una carcajada y su alegría se atora en mis orillas. Los olores y los pensamientos me riegan, me inundan y me recorren fugaces, uno tras otro, en un maravilloso y vertiginoso desorden. Nada en mí permanece, todo me asombra, todo me da vida y existencia.
Soy un río y en mi lecho corre agua fresca. Soy un río y al agua que recibo debo la vida.
Soy una voz y un oído, y un cerebro de niña que no alcanza (ni quiere alcanzar) a comprender tanta belleza.
Estoy viva. He renacido. Estoy viva.
Acabó la sequía. He deshecho el dique.
Por mi lecho ha vuelto a correr la alegría.
martes, 14 de febrero de 2012
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